Мир сузился до белого листа,
Соединив в нем горы, реки, чувства.
В твоей душе все также холодно и пусто,
Как у художника без кисти - у холста.
Останови шаги на миг и посмотри.
Кто до сих пор из тени взглядом провожает?
Кто горечью любви себя уничтожает,
Летя как мотылек в твоей души огни?..
Опять я начал писать какую-то хрень...